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Poème : L'automne

Poème : L'automne


Un corbeau qui est marron
C'est la saison des champignons
Les belles hirondelles
Il grêle

Quand une châtaigne tombe
ça gronde, la pluie tombe
C'est l'automne
Qui sonne

Un nuage
Qui est orange
C'est la rentrée
Des écoliers

Un homme
Qui regarde une pomme
Un orage
Qui redouble de rage

© Anatole

SIRET 51301830900031
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Membre du collectif des Poètes mal famés
Marie HURTREL La poésie ne vit pas en un jardin clos, elle n'a de sanctuaire, et n'a de sucre tant qu'elle ne fait sourdre l'acide.

S'il lui arrive de cueillir les pétales des violettes et des roses, ce n'est pas pour repeindre les volets du printemps mais, pour décrocher l'instant à la métaphysique des choses.

Ce qu'elle ouvre coule par deçà l'en-deçà.
La tendance est au Silence et à la Lecture
 
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