Petite page

Certains jours sont tellement attentifs et attendants que le soleil même ne saurait faire la lumière, mais certaines nuits sont tellement blanches que l'encre la plus sombre se lit même sur le marbre noir le plus froid.

Mon horloge compte sereine les couleuvres sans crédit. Il neige, et les flocons racontent une ville qu'ils ne connaissent pas.

Andy Sheppard, musicien de Jazz

Avec un peu d'encre posée sur une feuille déchirée, je colle les lettres des lendemains égarés, et j'écris un dessin sur la toile de mes cahiers perdus.

Le poème à la nuit qui s'inverse, se délie de mots, sans délit, sans lit, sur la nuit rassurée, et minuit signe un jour comme une promesse sur un monde trop vaste et qui ne tourne pas assez vite et rond.

Un soir comme un autre, le sens absent des heures engluées, les questions en vitrail sur l'asphalte humide de la ville, un soir comme un autre, c'est le silence qui souffle.

L'Art est un pays, il n'a pas de frontières, c'est un monde. Il est le monde, c'est un chemin jonché de pétales, un rayon de l'âme, une lumière. Couleur de terre, bleu, orange, c'est dans les paumes un terreau léger et puissant.
L'Art est Liberté où tous les arbres peuvent grandir. Ajouter une légende L'Art est un pays, il n'a pas de frontières, c'est un monde. Il est le monde, c'est un chemin jonché de pétales, un rayon de l'âme, une lumière. Couleur de terre, bleu, orange, c'est dans les paumes un terreau léger et puissant.
L'Art est Liberté où tous les arbres peuvent grandir.

J'ai reçu un cadeau un peu spécial, une manière de cadeau dans un regard plus noir que le mien, rêveur et magicien, de ceux que je n'ose ouvrir,qui brûle mes doigts d'impatience et mes mots d'insolence. Une fleur qui pousse sur mes terres dévastées, pour que je la cueille et la dépose sur un coeur plus fou que le mien.

Festival du Premier film :

huit films en compétition

et des réalisateurs de prestige