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Brins de plume 7

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L’oeuvre échafaudée n’est pas implicitement art, fut-elle chef-d’oeuvre.
L’Art est pulsionnel, émotionnel, sensationnel, impressionné, fut-il né sur un échafaudage.

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L’étrange est une planète d’exil et l’amour en est un des satellites soumis à la sismique attraction.

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Entre deux mots et deux heures, une du temps, et l’autre qui tend vers quel chemin, je n’en sais rien...

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Ô liberté, prends racine sur les déconvenues, fleuris où je n’ai pas d’ombre dans l’ombre où je vis.

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La Lune épousera la Terre, lors d’un acarne solstice inventé, et Mai aura son baptême par son vin de vigueur et de ses fruits sera le sang comme sève.

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Quand du corps à l’âme la musique s’en mêle, au-delà du sens et des formes, je suis un violoncelle.

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J’aimerais connaître la pluie d’été qui caresse les heures tardives... et voir pousser des fleurs sur l’asphalte, cueillir pétale après pétale le sentiment que le monde change. J’aimerais que les mains jamais ne se ferment sur les fruits offerts. J’aimerais tant de choses...