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Le bruit du fond

Quoi qu il advienne, peinture de Marie HurtrelQuand il pleut, on entend le bruit des chiots qui attendent l'ignoble téton de la mort.

Quand il neige, on entend le râle "désextatique" de la mâle terre qui polit, du taire, le membre malade.

Quand il cloche l'heure des messes repues, c'est la parole insane du verbe des morgues qui danse au fond de la matrice sanguinolente du hasard.

© Marie Hurtrel

SIRET 51301830900031
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Membre du collectif des Poètes mal famés
Marie HURTREL La poésie ne vit pas en un jardin clos, elle n'a de sanctuaire, et n'a de sucre tant qu'elle ne fait sourdre l'acide.

S'il lui arrive de cueillir les pétales des violettes et des roses, ce n'est pas pour repeindre les volets du printemps mais, pour décrocher l'instant à la métaphysique des choses.

Ce qu'elle ouvre coule par deçà l'en-deçà.
La tendance est au Silence et à la Lecture
 
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